Protegido pela legislação da Federação Russa sobre a proteção dos direitos intelectuais. É proibida a reprodução do livro inteiro ou de qualquer parte dele sem permissão por escrito da editora. Qualquer tentativa de violar a lei será processada.
Prólogo
Uma pessoa deve ver as coisas como elas são e não como deseja vê-las.
Albert Einstein (1879 – 1955)
Quando eu era pequeno, muitas vezes voava em meus sonhos. Geralmente acontecia assim. Sonhei que estava parado em nosso quintal à noite olhando as estrelas, e de repente me separei do chão e me levantei lentamente. Os primeiros centímetros de elevação no ar aconteceram espontaneamente, sem qualquer intervenção da minha parte. Mas logo percebi que quanto mais subo, mais o vôo depende de mim, ou mais precisamente, da minha condição. Se eu estivesse extremamente exultante e excitado, cairia de repente, batendo com força no chão. Mas se eu percebi o vôo com calma, como algo natural, rapidamente voei cada vez mais alto no céu estrelado.
Talvez em parte como resultado desses voos de sonho, posteriormente desenvolvi um amor apaixonado por aviões e foguetes - e, na verdade, por qualquer máquina voadora que pudesse novamente me dar a sensação da vastidão do ar. Quando tive a oportunidade de voar com meus pais, por mais longo que fosse o vôo, era impossível me arrancar da janela. Em setembro de 1968, aos quatorze anos, dei todo o meu dinheiro para cortar grama para um curso de vôo de planador ministrado por um cara chamado Goose Street em Strawberry Hill, um pequeno "campo de aviação" gramado perto da minha cidade natal, Winston-Salem, Carolina do Norte. . Ainda me lembro de como meu coração batia forte quando puxei a alça redonda vermelha escura, que desenganchou o cabo que me conectava ao rebocador, e meu planador rolou para a pista. Pela primeira vez na minha vida, experimentei uma sensação inesquecível de total independência e liberdade. A maioria dos meus amigos adorava a emoção de dirigir por esse motivo, mas, na minha opinião, nada se comparava à emoção de voar a trezentos metros de altura.
Na década de 1970, enquanto cursava a faculdade na Universidade da Carolina do Norte, comecei a praticar paraquedismo. Nossa equipe me parecia uma espécie de irmandade secreta - afinal, tínhamos um conhecimento especial que não estava ao alcance de todos os outros. Os primeiros saltos foram muito difíceis para mim, fui dominado por um medo real. Mas no décimo segundo salto, quando saí pela porta do avião e caí em queda livre por mais de trezentos metros antes de abrir meu paraquedas (meu primeiro salto de paraquedas), me senti confiante. Na faculdade, completei 365 saltos de paraquedas e registrei mais de três horas e meia de voo em queda livre, realizando acrobacias aéreas com 25 camaradas.
E embora tenha parado de saltar em 1976, continuei a ter sonhos alegres e muito vívidos sobre o paraquedismo.
Eu gostava mais de pular no final da tarde, quando o sol começava a se pôr no horizonte. É difícil descrever meus sentimentos durante esses saltos: parecia-me que estava cada vez mais perto de algo impossível de definir, mas que ansiava desesperadamente. Esse “algo” misterioso não era uma sensação extática de completa solidão, pois normalmente saltávamos em grupos de cinco, seis, dez ou doze pessoas, fazendo diversas figuras em queda livre. E quanto mais complexa e difícil era a figura, maior era a alegria que me dominava.
Num lindo dia de outono de 1975, o pessoal da Universidade da Carolina do Norte, alguns amigos do Centro de Treinamento de Paraquedas e eu nos reunimos para praticar saltos em formação. Durante o penúltimo salto de aeronave leve D-18 Beechcraft a 10.500 pés, estávamos fazendo um floco de neve para dez homens. Conseguimos formar essa figura antes mesmo da marca dos 7.000 pés, ou seja, aproveitamos o vôo nesta figura por dezoito segundos inteiros, caindo em um vão entre as massas de nuvens altas, após o que, a uma altitude de 3.500 pés, abrimos as mãos, nos afastamos um do outro e abrimos os pára-quedas.
Quando pousamos, o sol já estava muito baixo, acima do solo. Mas rapidamente embarcamos em outro avião e decolamos novamente, assim conseguimos captar os últimos raios de sol e dar mais um salto antes de ele se pôr completamente. Desta vez, participaram do salto dois iniciantes, que pela primeira vez tiveram que tentar se juntar à figura, ou seja, voar até ela por fora. Claro, é mais fácil ser o saltador principal, porque ele só precisa voar para baixo, enquanto o resto da equipe tem que manobrar no ar para chegar até ele e cruzar os braços com ele. Mesmo assim, tanto os iniciantes se alegraram com a difícil prova, quanto nós, já experientes paraquedistas: depois de treinar os jovens, pudemos posteriormente dar saltos com figuras ainda mais complexas.
De um grupo de seis pessoas que tiveram que representar uma estrela na pista de um pequeno campo de aviação localizado perto da cidade de Roanoke Rapids, na Carolina do Norte, tive que pular por último. Um cara chamado Chuck passou na minha frente. Ele tinha ótima experiência em acrobacias aéreas em grupo. A uma altitude de 7.500 pés o sol ainda brilhava sobre nós, mas as luzes da rua abaixo já brilhavam. Sempre adorei pular no crepúsculo e esse seria incrível.
Tive que sair do avião cerca de um segundo depois de Chuck e, para alcançar os outros, minha queda teve que ser muito rápida. Resolvi mergulhar no ar, como se estivesse no mar, de cabeça para baixo, e voar nesta posição durante os primeiros sete segundos. Isso me permitiria cair quase 160 quilômetros por hora mais rápido do que meus companheiros e estar no mesmo nível deles imediatamente após começarem a construir a estrela.
Normalmente, durante esses saltos, após descer a uma altitude de 3.500 pés, todos os paraquedistas abrem os braços e se afastam o máximo possível. Em seguida, todos acenam com as mãos, sinalizando que estão prontos para abrir o paraquedas, olham para cima para se certificar de que não há ninguém acima deles e só então puxam a corda de liberação.
- Três, dois, um... Março!
Um por um, quatro paraquedistas saíram do avião, seguidos por Chuck e eu. Voando de cabeça para baixo e ganhando velocidade em queda livre, fiquei exultante ao ver o sol se pôr pela segunda vez naquele dia. Ao me aproximar da equipe, eu estava prestes a derrapar e parar no ar, jogando os braços para os lados – tínhamos ternos com asas de tecido dos pulsos até os quadris que criavam um arrasto poderoso à medida que se abriam totalmente em alta velocidade .
Mas eu não tive que fazer isso.
Ao cair verticalmente em direção à figura, percebi que um dos caras estava se aproximando rápido demais. Não sei, talvez a rápida descida para uma estreita fenda entre as nuvens o tenha assustado, lembrando-o de que estava correndo a uma velocidade de sessenta metros por segundo em direção a um planeta gigante, pouco visível na escuridão crescente. De uma forma ou de outra, em vez de se juntar lentamente ao grupo, ele correu em direção a ele como um redemoinho. E os cinco pára-quedistas restantes caíram aleatoriamente no ar. Além disso, eles estavam muito próximos um do outro.
Esse cara deixou para trás um poderoso rastro turbulento. Esta corrente de ar é muito perigosa. Assim que outro paraquedista o atingir, a velocidade de sua queda aumentará rapidamente e ele colidirá com o que está abaixo dele. Isso, por sua vez, dará a ambos os pára-quedistas uma forte aceleração e os lançará em direção ao que está ainda mais baixo. Em suma, ocorrerá uma terrível tragédia.
Virei meu corpo para longe do grupo que caía aleatoriamente e manobrei até estar diretamente acima do “ponto”, o ponto mágico no solo acima do qual abriríamos nossos pára-quedas e iniciaríamos nossa lenta descida de dois minutos.
Virei a cabeça e fiquei aliviado ao ver que os outros saltadores já estavam se afastando uns dos outros. Chuck estava entre eles. Mas, para minha surpresa, ele se moveu em minha direção e logo pairou logo abaixo de mim. Aparentemente, durante a queda errática, o grupo passou 600 metros mais rápido do que Chuck esperava. Ou talvez ele se considerasse um sortudo por não seguir as regras estabelecidas.
“Ele não deveria me ver!” Antes que esse pensamento tivesse tempo de passar pela minha cabeça, um pilotinho colorido subiu pelas costas de Chuck. O pára-quedas pegou o vento de cento e vinte milhas por hora de Chuck e o soprou em minha direção enquanto puxava o pára-quedas principal.
A partir do momento em que o pilotinho se abriu sobre Chuck, tive apenas uma fração de segundo para reagir. Em menos de um segundo eu estava prestes a bater em seu paraquedas principal e, muito provavelmente, em si mesmo. Se nessa velocidade eu bater em seu braço ou perna, simplesmente o arrancarei e ao mesmo tempo receberei um golpe fatal. Se colidirmos com corpos, inevitavelmente quebraremos.
Dizem que em situações como essa tudo parece acontecer muito mais devagar, e isso é verdade. Meu cérebro registrou o evento, que durou apenas alguns microssegundos, mas o percebeu como um filme em câmera lenta.
Assim que o pilotinho subiu acima de Chuck, meus braços automaticamente foram pressionados ao lado do corpo e eu virei de cabeça para baixo, curvando-me ligeiramente. A flexão do corpo me permitiu aumentar um pouco a velocidade. No momento seguinte, dei um puxão forte para o lado horizontalmente, fazendo com que meu corpo se transformasse em uma asa poderosa, o que me permitiu passar por Chuck como uma bala pouco antes de seu pára-quedas principal se abrir.
Passei correndo por ele a mais de cento e cinquenta milhas por hora, ou duzentos e vinte pés por segundo. É improvável que ele tenha tido tempo de perceber a expressão em meu rosto. Caso contrário, ele teria visto um espanto incrível nele. Por algum milagre, consegui reagir em questão de segundos a uma situação que, se tivesse tempo para pensar, teria parecido simplesmente insolúvel!
E ainda assim... E ainda assim eu lidei com isso e, como resultado, Chuck e eu pousamos em segurança. Tive a impressão de que, diante de uma situação extrema, meu cérebro funcionava como uma espécie de computador superpoderoso.
Como isso aconteceu? Durante meus mais de vinte anos como neurocirurgião — estudando, observando e operando o cérebro — muitas vezes me perguntei sobre essa questão. E no final cheguei à conclusão de que o cérebro é um órgão tão fenomenal que nem sequer temos consciência das suas incríveis capacidades.
Agora já entendo que a verdadeira resposta a esta questão é muito mais complexa e fundamentalmente diferente. Mas para perceber isso, tive que vivenciar eventos que mudaram completamente minha vida e minha visão de mundo. Este livro é dedicado a esses eventos. Eles me provaram que, por mais maravilhoso que seja o cérebro humano, não foi ele que me salvou naquele dia fatídico. O que entrou em jogo no segundo em que o pára-quedas principal de Chuck começou a se abrir foi outro lado profundamente oculto da minha personalidade. Ela foi capaz de trabalhar instantaneamente porque, ao contrário do meu cérebro e do meu corpo, ela existe fora do tempo.
Foi ela quem me fez, um menino, correr para o céu. Este não é apenas o lado mais desenvolvido e sábio da nossa personalidade, mas também o mais profundo e íntimo. No entanto, durante a maior parte da minha vida adulta não acreditei nisso.
Porém, agora eu acredito, e pela história a seguir você entenderá o porquê.
* * *
Minha profissão é neurocirurgião.
Me formei em química pela Universidade da Carolina do Norte em Chapel Hill em 1976 e recebi meu doutorado pela Faculdade de Medicina da Universidade Duke em 1980. Durante onze anos, incluindo a faculdade de medicina, depois uma residência na Duke, além de trabalho no Massachusetts General Hospital e na Harvard Medical School, especializei-me em neuroendocrinologia, estudando a interação entre o sistema nervoso e o sistema endócrino, que consiste em glândulas que produzem vários hormônios e regulam as atividades do corpo. Durante dois desses onze anos, estudei a resposta patológica dos vasos sanguíneos em certas áreas do cérebro quando um aneurisma se rompe, uma síndrome conhecida como vasoespasmo cerebral.
Após concluir minha pós-graduação em neurocirurgia cerebrovascular em Newcastle upon Tyne, no Reino Unido, passei quinze anos lecionando na Harvard Medical School como Professor Associado em Neurologia. Ao longo dos anos, operei um grande número de pacientes, muitos dos quais foram internados com doenças cerebrais extremamente graves e potencialmente fatais.
Prestei grande atenção ao estudo de métodos avançados de tratamento, em particular a radiocirurgia estereotáxica, que permite ao cirurgião atingir localmente um ponto específico do cérebro com feixes de radiação sem afetar o tecido circundante. Participei do desenvolvimento e utilização da ressonância magnética, que é um dos métodos modernos de estudo de tumores cerebrais e diversos distúrbios de seu sistema vascular. Durante esses anos, escrevi, sozinho ou com outros cientistas, mais de cento e cinquenta artigos para as principais revistas médicas e fiz apresentações sobre o meu trabalho mais de duzentas vezes em conferências científicas e médicas em todo o mundo.
Em uma palavra, me dediquei inteiramente à ciência. Considero um grande sucesso na vida ter conseguido encontrar minha vocação - aprender o mecanismo de funcionamento do corpo humano, especialmente do cérebro, e curar pessoas usando as conquistas da medicina moderna. Mas, igualmente importante, casei-me com uma mulher maravilhosa que me deu dois filhos maravilhosos e, embora o trabalho ocupasse muito do meu tempo, nunca me esqueci da minha família, que sempre considerei mais um presente abençoado do destino. Em uma palavra, minha vida foi muito bem sucedida e feliz.
Contudo, em 10 de novembro de 2008, quando eu tinha cinquenta e quatro anos, minha sorte pareceu mudar. Uma doença muito rara me deixou em coma durante sete dias. Todo esse tempo, meu neocórtex - o novo córtex, ou seja, a camada superior dos hemisférios cerebrais, que, em essência, nos torna humanos - estava desligado, não funcionava, praticamente não existia.
Quando o cérebro de uma pessoa é desligado, ela também deixa de existir. Na minha especialidade, ouvi muitas histórias de pessoas que tiveram experiências inusitadas, geralmente após uma parada cardíaca: supostamente se encontraram em algum lugar misterioso e lindo, conversaram com parentes falecidos e até viram o próprio Senhor Deus.
Todas essas histórias, claro, eram muito interessantes, mas, na minha opinião, eram fantasias, pura ficção. O que causa essas experiências “sobrenaturais” de que falam as pessoas que tiveram experiências de quase morte? Não afirmei nada, mas no fundo tinha certeza de que estavam associados a algum tipo de distúrbio no funcionamento do cérebro. Todas as nossas experiências e ideias se originam na consciência. Se o cérebro estiver paralisado, desligado, você não poderá estar consciente.
Porque o cérebro é um mecanismo que produz principalmente consciência. A destruição deste mecanismo significa a morte da consciência. Com todo o funcionamento incrivelmente complexo e misterioso do cérebro, isso é tão simples quanto dois. Desconecte o cabo e a TV irá parar de funcionar. E o show acaba, não importa o quanto você tenha gostado. Isso é basicamente o que eu teria dito antes de meu cérebro desligar.
Durante o coma, meu cérebro não apenas funcionou incorretamente – ele simplesmente não funcionou. Agora penso que foi um cérebro completamente não funcional que levou à profundidade e intensidade da experiência de quase morte (EQM) que sofri durante o coma. A maioria das histórias sobre SCA vem de pessoas que sofreram parada cardíaca temporária. Nestes casos, o neocórtex também fica temporariamente desligado, mas não sofre danos irreversíveis - se em quatro minutos o fluxo de sangue oxigenado para o cérebro for restaurado por meio de reanimação cardiopulmonar ou por restauração espontânea da atividade cardíaca. Mas no meu caso, o neocórtex não deu sinais de vida! Fui confrontado com a realidade do mundo da consciência que existia completamente independente do meu cérebro adormecido.
Minha experiência pessoal de morte clínica foi uma verdadeira explosão e um choque para mim. Como neurocirurgião com vasta experiência em trabalhos científicos e práticos, eu, melhor do que outros, pude não só avaliar corretamente a realidade do que vivi, mas também tirar as devidas conclusões.
Essas descobertas são extremamente importantes. Minha experiência me mostrou que a morte do corpo e do cérebro não significa a morte da consciência, que a vida humana continua após o sepultamento do seu corpo material. Mas o mais importante é que continua sob o olhar atento de Deus, que nos ama a todos e se preocupa com cada um de nós e com o mundo para onde vai o próprio universo e tudo o que nele existe.
O mundo onde me encontrei era real - tão real que comparado a este mundo, a vida que levamos aqui e agora é completamente ilusória. No entanto, isso não significa que eu não valorize minha vida atual. Pelo contrário, aprecio-a ainda mais do que antes. Porque agora entendo o seu verdadeiro significado.
A vida não é algo sem sentido. Mas a partir daqui não conseguimos compreender isso, pelo menos nem sempre. A história do que aconteceu comigo enquanto eu estava em coma está repleta de um significado mais profundo. Mas é muito difícil falar sobre isso, pois é muito estranho às nossas ideias habituais. Não posso gritar sobre ela para o mundo inteiro. No entanto, as minhas conclusões baseiam-se na análise médica e no conhecimento dos conceitos mais avançados da ciência do cérebro e da consciência. Tendo percebido a verdade subjacente à minha jornada, percebi que simplesmente precisava contar sobre ela. Fazer isso da maneira mais digna tornou-se minha principal tarefa.
Isso não significa que abandonei as atividades científicas e práticas de neurocirurgião. Só que agora que tenho a honra de compreender que a nossa vida não termina com a morte do corpo e do cérebro, considero meu dever, minha vocação contar às pessoas o que vi fora do meu corpo e deste mundo. Parece-me especialmente importante fazer isto para aqueles que ouviram histórias sobre casos semelhantes ao meu e gostariam de acreditar neles, mas algo impede que essas pessoas as aceitem completamente pela fé.
Meu livro e a mensagem espiritual nele contida são dirigidos principalmente a eles. Minha história é incrivelmente importante e completamente verdadeira.
Capítulo 1
Dor
Lynchburg, Virgínia
Acordei e abri os olhos. Na escuridão do quarto, olhei para os números vermelhos do relógio digital - 4h30 - uma hora mais cedo do que normalmente me levanto, considerando que tenho uma viagem de dez horas de carro de nossa casa em Lynchburg até minha casa. de trabalho - a Fundação Especializada em Cirurgia de Ultrassom em Charlottesville. A esposa de Holly continuou a dormir profundamente.
Trabalhei como neurocirurgião na grande cidade de Boston por cerca de vinte anos, mas em 2006 me mudei com toda a minha família para a parte montanhosa da Virgínia. Holly e eu nos conhecemos em outubro de 1977, dois anos depois de nos formarmos na faculdade na mesma época. Ela estava se preparando para obter seu mestrado belas-Artes, eu estava na faculdade de medicina. Ela namorou meu ex-colega de quarto Vic algumas vezes. Um dia ele a trouxe para nos conhecer, provavelmente queria se exibir. Quando eles saíram, convidei Holly para vir a qualquer hora, acrescentando que ela não precisava estar com Vic.
No nosso primeiro encontro real, fomos a uma festa em Charlotte, Carolina do Norte, a duas horas e meia de carro de ida e volta. Holly tinha laringite, então fui eu que falei a maior parte do caminho. Casamo-nos em junho de 1980 na Igreja Episcopal de St. Thomas, em Windsor, Carolina do Norte, e logo depois nos mudamos para Durham, onde alugamos um apartamento no edifício Royal Oaks. 1
Royal Oaks - carvalhos reais (Inglês).
Desde que fui cirurgião na Duke University.
Nossa casa estava longe de ser real e eu nem notei nenhum carvalho. Tínhamos muito pouco dinheiro, mas estávamos tão ocupados — e tão felizes — que não nos importávamos. Em uma de nossas primeiras férias de primavera, colocamos uma barraca no carro e partimos para uma viagem pela costa atlântica da Carolina do Norte. Na primavera, nesses lugares aparentemente havia todos os tipos de mosquitos picadores, e a tenda não era um refúgio muito confiável de suas hordas formidáveis. Mas ainda nos divertimos e interessantes. Um dia, enquanto nadava na ilha de Ocracoke, descobri uma maneira de pegar caranguejos azuis, que fugiram rapidamente, com medo das minhas pernas. Levamos um grande saco de caranguejos para o Pony Island Motel, onde nossos amigos estavam hospedados, e os grelhamos. Havia comida suficiente para todos. Apesar das poupanças rigorosas, rapidamente descobrimos que estávamos a ficar sem dinheiro. Nessa época estávamos visitando nossos amigos íntimos Bill e Patty Wilson, e eles nos convidaram para um jogo de bingo. Durante dez anos, Bill foi ao clube todas as quintas-feiras, mas nunca ganhou. E Holly tocou pela primeira vez. Chame isso de sorte de principiante ou providência, mas ela ganhou duzentos dólares, o que para nós era o mesmo que dois mil. Esse dinheiro nos permitiu continuar nossa jornada.
Em 1980, recebi meu M.D. e Holly recebeu o dela e comecei a trabalhar como artista e lecionar. Em 1981, realizei minha primeira cirurgia cerebral solo na Duke. Nosso primeiro filho, Eben IV, nasceu em 1987 no Princess Mary Maternity Hospital, em Newcastle upon Tyne, no norte da Inglaterra, onde eu estava fazendo pós-graduação em doenças cerebrovasculares. E o filho mais novo, Bond, nasceu em 1988 no Brigham and Women's Hospital em Boston.
Neste livro, o Dr. Eben Alexander, neurocirurgião com 25 anos de experiência, professor que lecionou na Harvard Medical School e em outras grandes universidades americanas, compartilha com o leitor suas impressões sobre sua jornada ao outro mundo.
Seu caso é único. Atingido por uma forma súbita e inexplicável de meningite bacteriana, ele se recuperou milagrosamente após um coma de sete dias. Um médico altamente qualificado e com vasta experiência prática, que antes não apenas não acreditava na vida após a morte, mas também não permitia pensar nela, experimentou a transferência de seu “eu” para os mundos superiores e lá encontrou fenômenos e revelações tão surpreendentes que, ao retornar à vida terrena, considerou seu dever como cientista e curador contar ao mundo inteiro sobre eles.
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26 de setembro de 2017Prova do Céu. Experiência real neurocirurgião Eben Alexandre
(Sem avaliações ainda)
Título: Prova do Céu. Experiência real de um neurocirurgião
Autor: Eben Alexander
Ano 2013
Gênero: Esotérico, Religião: outro, Literatura esotérica e religiosa estrangeira
Sobre o livro “Prova do Paraíso. Experiência real de um neurocirurgião" Eben Alexander
A existência do Céu e do Inferno ainda é debatida. E não apenas pessoas religiosas, mas até cientistas. Tanto os apoiantes como os opositores têm os seus próprios argumentos e até provas. Claro, cada um escolhe por si se acredita ou não, mas acho que será interessante que todos saibam que existem pessoas que têm evidências da existência do Paraíso.
O livro de Eben Alexander “Prova do Paraíso. A verdadeira experiência de um neurocirurgião é precisamente que o Céu existe. A história é contada por um neurocirurgião que trabalha no hospital há mais de 25 anos e também é professor da Harvard Medical School e de outras instituições de ensino. Como você sabe, a maioria dos médicos nem sequer permite a ideia de que o Céu e o Inferno existam. Eles abordam isso do ponto de vista científico e têm explicações claras para todos os fenômenos associados ao movimento da alma humana.
Claro, você pode acreditar no Céu e no Inferno ou não, mas só podemos descobrir se eles realmente existem após a nossa morte. Mas os argumentos de Eben Alexander são verdadeiramente surpreendentes e fazem você acreditar no autor. Então, ele disse que enquanto estava em coma, seu cérebro estava praticamente morto. Ou seja, o cérebro não conseguiu mostrar a ele todas as imagens que Eben viu. Então realmente aconteceu.
Mas, por outro lado, nosso cérebro é capaz de coisas que às vezes os próprios médicos ficam surpresos. Mesmo na situação com Eben Alexander, que quase milagrosamente conseguiu sobreviver de uma forma grave e desconhecida de meningite. Portanto, não é surpreendente que mesmo um cérebro praticamente morto continue a enviar impulsos que pintam imagens surpreendentes.
O livro “Prova do Paraíso. Experiência real de um neurocirurgião” definitivamente merece atenção. Há fatos aqui que não podem ser refutados. A morte sempre interessa às pessoas, porque temos medo do desconhecido, queremos saber mais sobre o que nos espera depois, além da Vida.
Esta história incrível é muito fácil de ler. Claro, muitas vezes você ficará surpreso, surpreso e até assustado, mas em geral Eben Alexander diz que a morte não é algo para se ter medo. Em outro mundo é bom e belo, quase o mesmo que comumente se acredita.
O livro “Prova do Paraíso. A verdadeira experiência de um neurocirurgião" agradará a todos. Aqueles que acreditam no Paraíso encontrarão mais uma prova disso. Aqueles que não acreditam podem reavaliar as suas crenças, ou talvez encontrar uma explicação lógica para todas as coisas que acontecem às pessoas após a morte. De qualquer forma, o livro é interessante e muito útil. Você obterá novos conhecimentos sobre o cérebro, bem como sobre o que espera cada um de nós no fim do túnel.
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Citações do livro “Prova do Paraíso. Experiência real de um neurocirurgião" Eben Alexander
Sem dúvida, o amor é a base de tudo. Não um amor abstrato, incrível, ilusório, mas o amor mais comum, familiar a todos - o mesmo amor com que olhamos para nossa esposa e filhos e até para nossos animais de estimação. Na sua forma mais pura e poderosa, este amor não é ciumento, nem egoísta, mas incondicional e absoluto. Esta é a verdade mais primordial e incompreensivelmente feliz que vive e respira no coração de tudo o que existe e existirá. E quem não conhece esse amor e não o investe em todas as suas ações não consegue entender nem remotamente quem é e por que vive.
Uma pessoa deve ver as coisas como elas são e não como deseja vê-las.
A indiferença ao resultado apenas aumentou o sentimento de invulnerabilidade.
O verdadeiro valor de uma pessoa é determinado pela medida em que ela se libertou do egoísmo e como o conseguiu.
Mas o pior é que a importância excepcional que atribuímos ao rápido desenvolvimento da ciência e da tecnologia rouba-nos o sentido e a alegria da vida, priva-nos da oportunidade de compreender o nosso papel no grande plano de todo o universo.
Não existe pessoa que não seja amada. Cada um de nós é profundamente conhecido e amado pelo Criador, que cuida incansavelmente de nós. Este conhecimento não deve continuar a ser secreto.
Ele entende e simpatiza profundamente com a nossa situação, porque sabe o que esquecemos, e entende como é assustador e difícil viver, esquecendo até mesmo de Deus por um momento.
Nosso eu mais profundo e verdadeiro é completamente livre. Não está corrompido ou comprometido por ações passadas e não está preocupado com a sua identidade e estatuto. Compreende que não há necessidade de temer o mundo terreno e, portanto, não há necessidade de se exaltar com fama, riqueza ou vitória. Este “eu” é verdadeiramente espiritual e um dia todos estamos destinados a ressuscitá-lo dentro de nós mesmos.
É isso mesmo: esta escuridão impenetrável está cheia de luz.
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Prólogo
Uma pessoa deve ver as coisas como elas são e não como deseja vê-las.
Albert Einstein (1879 – 1955)
Quando eu era pequeno, muitas vezes voava em meus sonhos. Geralmente acontecia assim. Sonhei que estava parado em nosso quintal à noite olhando as estrelas, e de repente me separei do chão e me levantei lentamente. Os primeiros centímetros de elevação no ar aconteceram espontaneamente, sem qualquer intervenção da minha parte. Mas logo percebi que quanto mais subo, mais o vôo depende de mim, ou mais precisamente, da minha condição. Se eu estivesse extremamente exultante e excitado, cairia de repente, batendo com força no chão. Mas se eu percebi o vôo com calma, como algo natural, rapidamente voei cada vez mais alto no céu estrelado.
Talvez em parte como resultado desses voos de sonho, posteriormente desenvolvi um amor apaixonado por aviões e foguetes - e, na verdade, por qualquer máquina voadora que pudesse novamente me dar a sensação da vastidão do ar. Quando tive a oportunidade de voar com meus pais, por mais longo que fosse o vôo, era impossível me arrancar da janela. Em setembro de 1968, aos quatorze anos, dei todo o meu dinheiro para cortar grama para um curso de vôo de planador ministrado por um cara chamado Goose Street em Strawberry Hill, um pequeno "campo de aviação" gramado perto da minha cidade natal, Winston-Salem, Carolina do Norte. . Ainda me lembro de como meu coração batia forte quando puxei a alça redonda vermelha escura, que desenganchou o cabo que me conectava ao rebocador, e meu planador rolou para a pista. Pela primeira vez na minha vida, experimentei uma sensação inesquecível de total independência e liberdade. A maioria dos meus amigos adorava a emoção de dirigir por esse motivo, mas, na minha opinião, nada se comparava à emoção de voar a trezentos metros de altura.
Na década de 1970, enquanto cursava a faculdade na Universidade da Carolina do Norte, comecei a praticar paraquedismo. Nossa equipe me parecia uma espécie de irmandade secreta - afinal, tínhamos um conhecimento especial que não estava ao alcance de todos os outros. Os primeiros saltos foram muito difíceis para mim, fui dominado por um medo real. Mas no décimo segundo salto, quando saí pela porta do avião e caí em queda livre por mais de trezentos metros antes de abrir meu paraquedas (meu primeiro salto de paraquedas), me senti confiante. Na faculdade, completei 365 saltos de paraquedas e registrei mais de três horas e meia de voo em queda livre, realizando acrobacias aéreas com 25 camaradas. E embora tenha parado de saltar em 1976, continuei a ter sonhos alegres e muito vívidos sobre o paraquedismo.
Eu gostava mais de pular no final da tarde, quando o sol começava a se pôr no horizonte. É difícil descrever meus sentimentos durante esses saltos: parecia-me que estava cada vez mais perto de algo impossível de definir, mas que ansiava desesperadamente. Esse “algo” misterioso não era uma sensação extática de completa solidão, pois normalmente saltávamos em grupos de cinco, seis, dez ou doze pessoas, fazendo diversas figuras em queda livre. E quanto mais complexa e difícil era a figura, maior era a alegria que me dominava.
Num lindo dia de outono de 1975, o pessoal da Universidade da Carolina do Norte, alguns amigos do Centro de Treinamento de Paraquedas e eu nos reunimos para praticar saltos em formação. Em nosso penúltimo salto de uma aeronave leve D-18 Beechcraft a 10.500 pés, estávamos formando um floco de neve para dez pessoas. Conseguimos formar essa figura antes mesmo da marca dos 7.000 pés, ou seja, aproveitamos o vôo nesta figura por dezoito segundos inteiros, caindo em um vão entre as massas de nuvens altas, após o que, a uma altitude de 3.500 pés, abrimos as mãos, nos afastamos um do outro e abrimos os pára-quedas.
Quando pousamos, o sol já estava muito baixo, acima do solo. Mas rapidamente embarcamos em outro avião e decolamos novamente, assim conseguimos captar os últimos raios de sol e dar mais um salto antes de ele se pôr completamente. Desta vez, participaram do salto dois iniciantes, que pela primeira vez tiveram que tentar se juntar à figura, ou seja, voar até ela por fora. Claro, é mais fácil ser o saltador principal, porque ele só precisa voar para baixo, enquanto o resto da equipe tem que manobrar no ar para chegar até ele e cruzar os braços com ele. Mesmo assim, tanto os iniciantes se alegraram com a difícil prova, quanto nós, já experientes paraquedistas: depois de treinar os jovens, pudemos posteriormente dar saltos com figuras ainda mais complexas.
De um grupo de seis pessoas que tiveram que representar uma estrela na pista de um pequeno campo de aviação localizado perto da cidade de Roanoke Rapids, na Carolina do Norte, tive que pular por último. Um cara chamado Chuck passou na minha frente. Ele tinha vasta experiência em acrobacias aéreas de grupo. A uma altitude de 7.500 pés o sol ainda brilhava sobre nós, mas as luzes da rua abaixo já brilhavam. Sempre adorei pular no crepúsculo e esse seria incrível.
Tive que sair do avião cerca de um segundo depois de Chuck e, para alcançar os outros, minha queda teve que ser muito rápida. Resolvi mergulhar no ar, como se estivesse no mar, de cabeça para baixo, e voar nesta posição durante os primeiros sete segundos. Isso me permitiria cair quase 160 quilômetros por hora mais rápido do que meus companheiros e estar no mesmo nível deles imediatamente após começarem a construir a estrela.
Normalmente, durante esses saltos, após descer a uma altitude de 3.500 pés, todos os paraquedistas abrem os braços e se afastam o máximo possível. Em seguida, todos acenam com as mãos, sinalizando que estão prontos para abrir o paraquedas, olham para cima para se certificar de que não há ninguém acima deles e só então puxam a corda de liberação.
- Três, dois, um... Março!
Um por um, quatro paraquedistas saíram do avião, seguidos por Chuck e eu. Voando de cabeça para baixo e ganhando velocidade em queda livre, fiquei exultante ao ver o sol se pôr pela segunda vez naquele dia. Ao me aproximar da equipe, eu estava prestes a derrapar e parar no ar, jogando os braços para os lados – tínhamos ternos com asas de tecido dos pulsos até os quadris que criavam um arrasto poderoso à medida que se abriam totalmente em alta velocidade .
Mas eu não tive que fazer isso.
Ao cair verticalmente em direção à figura, percebi que um dos caras estava se aproximando rápido demais. Não sei, talvez a rápida descida para uma estreita fenda entre as nuvens o tenha assustado, lembrando-o de que estava correndo a uma velocidade de sessenta metros por segundo em direção a um planeta gigante, pouco visível na escuridão crescente. De uma forma ou de outra, em vez de se juntar lentamente ao grupo, ele correu em direção a ele como um redemoinho. E os cinco pára-quedistas restantes caíram aleatoriamente no ar. Além disso, eles estavam muito próximos um do outro.
Esse cara deixou para trás um poderoso rastro turbulento. Esta corrente de ar é muito perigosa. Assim que outro paraquedista o atingir, a velocidade de sua queda aumentará rapidamente e ele colidirá com o que está abaixo dele. Isso, por sua vez, dará a ambos os pára-quedistas uma forte aceleração e os lançará em direção ao que está ainda mais baixo. Em suma, ocorrerá uma terrível tragédia.
Virei meu corpo para longe do grupo que caía aleatoriamente e manobrei até estar diretamente acima do “ponto”, o ponto mágico no solo acima do qual abriríamos nossos pára-quedas e iniciaríamos nossa lenta descida de dois minutos.
Virei a cabeça e fiquei aliviado ao ver que os outros saltadores já estavam se afastando uns dos outros. Chuck estava entre eles. Mas, para minha surpresa, ele se moveu em minha direção e logo pairou logo abaixo de mim. Aparentemente, durante a queda errática, o grupo passou 600 metros mais rápido do que Chuck esperava. Ou talvez ele se considerasse um sortudo por não seguir as regras estabelecidas.
“Ele não deveria me ver!” Antes que esse pensamento tivesse tempo de passar pela minha cabeça, um pilotinho colorido subiu pelas costas de Chuck. O pára-quedas pegou o vento de cento e vinte milhas por hora de Chuck e o soprou em minha direção enquanto puxava o pára-quedas principal.
A partir do momento em que o pilotinho se abriu sobre Chuck, tive apenas uma fração de segundo para reagir. Em menos de um segundo eu estava prestes a bater em seu paraquedas principal e, muito provavelmente, em si mesmo. Se nessa velocidade eu bater em seu braço ou perna, simplesmente o arrancarei e ao mesmo tempo receberei um golpe fatal. Se colidirmos com corpos, inevitavelmente quebraremos.
Dizem que em situações como essa tudo parece acontecer muito mais devagar, e isso é verdade. Meu cérebro registrou o evento, que durou apenas alguns microssegundos, mas o percebeu como um filme em câmera lenta.
Assim que o pilotinho subiu acima de Chuck, meus braços automaticamente foram pressionados ao lado do corpo e eu virei de cabeça para baixo, curvando-me ligeiramente. A flexão do corpo me permitiu aumentar um pouco a velocidade. No momento seguinte, dei um puxão forte para o lado horizontalmente, fazendo com que meu corpo se transformasse em uma asa poderosa, o que me permitiu passar por Chuck como uma bala pouco antes de seu pára-quedas principal se abrir.
Passei correndo por ele a mais de cento e cinquenta milhas por hora, ou duzentos e vinte pés por segundo. É improvável que ele tenha tido tempo de perceber a expressão em meu rosto. Caso contrário, ele teria visto um espanto incrível nele. Por algum milagre, consegui reagir em questão de segundos a uma situação que, se tivesse tempo para pensar, teria parecido simplesmente insolúvel!
E ainda assim... E ainda assim eu lidei com isso e, como resultado, Chuck e eu pousamos em segurança. Tive a impressão de que, diante de uma situação extrema, meu cérebro funcionava como uma espécie de computador superpoderoso.
Como isso aconteceu? Durante meus mais de vinte anos como neurocirurgião — estudando, observando e operando o cérebro — muitas vezes me perguntei sobre essa questão. E no final cheguei à conclusão de que o cérebro é um órgão tão fenomenal que nem sequer temos consciência das suas incríveis capacidades.
Agora já entendo que a verdadeira resposta a esta questão é muito mais complexa e fundamentalmente diferente. Mas para perceber isso, tive que vivenciar eventos que mudaram completamente minha vida e minha visão de mundo. Este livro é dedicado a esses eventos. Eles me provaram que, por mais maravilhoso que seja o cérebro humano, não foi ele que me salvou naquele dia fatídico. O que entrou em jogo no segundo em que o pára-quedas principal de Chuck começou a se abrir foi outro lado profundamente oculto da minha personalidade. Ela foi capaz de trabalhar instantaneamente porque, ao contrário do meu cérebro e do meu corpo, ela existe fora do tempo.
Foi ela quem me fez, um menino, correr para o céu. Este não é apenas o lado mais desenvolvido e sábio da nossa personalidade, mas também o mais profundo e íntimo. No entanto, durante a maior parte da minha vida adulta não acreditei nisso.
Porém, agora eu acredito, e pela história a seguir você entenderá o porquê.
* * *
Minha profissão é neurocirurgião.
Me formei em química pela Universidade da Carolina do Norte em Chapel Hill em 1976 e recebi meu doutorado pela Faculdade de Medicina da Universidade Duke em 1980. Durante onze anos, incluindo a faculdade de medicina, depois uma residência na Duke, além de trabalho no Massachusetts General Hospital e na Harvard Medical School, especializei-me em neuroendocrinologia, estudando a interação entre o sistema nervoso e o sistema endócrino, que consiste em glândulas que produzem vários hormônios e regulam as atividades do corpo. Durante dois desses onze anos, estudei a resposta patológica dos vasos sanguíneos em certas áreas do cérebro quando um aneurisma se rompe, uma síndrome conhecida como vasoespasmo cerebral.
Após concluir minha pós-graduação em neurocirurgia cerebrovascular em Newcastle upon Tyne, no Reino Unido, passei quinze anos lecionando na Harvard Medical School como Professor Associado em Neurologia. Ao longo dos anos, operei um grande número de pacientes, muitos dos quais foram internados com doenças cerebrais extremamente graves e potencialmente fatais.
Prestei grande atenção ao estudo de métodos avançados de tratamento, em particular a radiocirurgia estereotáxica, que permite ao cirurgião atingir localmente um ponto específico do cérebro com feixes de radiação sem afetar o tecido circundante. Participei do desenvolvimento e utilização da ressonância magnética, que é um dos métodos modernos de estudo de tumores cerebrais e diversos distúrbios de seu sistema vascular. Durante esses anos, escrevi, sozinho ou com outros cientistas, mais de cento e cinquenta artigos para as principais revistas médicas e fiz apresentações sobre o meu trabalho mais de duzentas vezes em conferências científicas e médicas em todo o mundo.
Em uma palavra, me dediquei inteiramente à ciência. Considero um grande sucesso na vida ter conseguido encontrar minha vocação - aprender o mecanismo de funcionamento do corpo humano, especialmente do cérebro, e curar pessoas usando as conquistas da medicina moderna. Mas, igualmente importante, casei-me com uma mulher maravilhosa que me deu dois filhos maravilhosos e, embora o trabalho ocupasse muito do meu tempo, nunca me esqueci da minha família, que sempre considerei mais um presente abençoado do destino. Em uma palavra, minha vida foi muito bem sucedida e feliz.
Contudo, em 10 de novembro de 2008, quando eu tinha cinquenta e quatro anos, minha sorte pareceu mudar. Uma doença muito rara me deixou em coma durante sete dias. Todo esse tempo, meu neocórtex - o novo córtex, ou seja, a camada superior dos hemisférios cerebrais, que, em essência, nos torna humanos - estava desligado, não funcionava, praticamente não existia.
Quando o cérebro de uma pessoa é desligado, ela também deixa de existir. Na minha especialidade, ouvi muitas histórias de pessoas que tiveram experiências inusitadas, geralmente após uma parada cardíaca: supostamente se encontraram em algum lugar misterioso e lindo, conversaram com parentes falecidos e até viram o próprio Senhor Deus.
Todas essas histórias, claro, eram muito interessantes, mas, na minha opinião, eram fantasias, pura ficção. O que causa essas experiências “sobrenaturais” de que falam as pessoas que tiveram experiências de quase morte? Não afirmei nada, mas no fundo tinha certeza de que estavam associados a algum tipo de distúrbio no funcionamento do cérebro. Todas as nossas experiências e ideias se originam na consciência. Se o cérebro estiver paralisado, desligado, você não poderá estar consciente.
Porque o cérebro é um mecanismo que produz principalmente consciência. A destruição deste mecanismo significa a morte da consciência. Com todo o funcionamento incrivelmente complexo e misterioso do cérebro, isso é tão simples quanto dois. Desconecte o cabo e a TV irá parar de funcionar. E o show acaba, não importa o quanto você tenha gostado. Isso é basicamente o que eu teria dito antes de meu cérebro desligar.
Durante o coma, meu cérebro não apenas funcionou incorretamente – ele simplesmente não funcionou. Agora penso que foi um cérebro completamente não funcional que levou à profundidade e intensidade da experiência de quase morte (EQM) que sofri durante o coma. A maioria das histórias sobre SCA vem de pessoas que sofreram parada cardíaca temporária. Nestes casos, o neocórtex também fica temporariamente desligado, mas não sofre danos irreversíveis - se em quatro minutos o fluxo de sangue oxigenado para o cérebro for restaurado por meio de reanimação cardiopulmonar ou por restauração espontânea da atividade cardíaca. Mas no meu caso, o neocórtex não deu sinais de vida! Fui confrontado com a realidade do mundo da consciência que existia completamente independente do meu cérebro adormecido.
Minha experiência pessoal de morte clínica foi uma verdadeira explosão e um choque para mim. Como neurocirurgião com vasta experiência em trabalhos científicos e práticos, eu, melhor do que outros, pude não só avaliar corretamente a realidade do que vivi, mas também tirar as devidas conclusões.
Essas descobertas são extremamente importantes. Minha experiência me mostrou que a morte do corpo e do cérebro não significa a morte da consciência, que a vida humana continua após o sepultamento do seu corpo material. Mas o mais importante é que continua sob o olhar atento de Deus, que nos ama a todos e se preocupa com cada um de nós e com o mundo para onde vai o próprio universo e tudo o que nele existe.
O mundo onde me encontrei era real - tão real que comparado a este mundo, a vida que levamos aqui e agora é completamente ilusória. No entanto, isso não significa que eu não valorize minha vida atual. Pelo contrário, aprecio-a ainda mais do que antes. Porque agora entendo o seu verdadeiro significado.
A vida não é algo sem sentido. Mas a partir daqui não conseguimos compreender isso, pelo menos nem sempre. A história do que aconteceu comigo enquanto eu estava em coma está repleta de um significado mais profundo. Mas é muito difícil falar sobre isso, pois é muito estranho às nossas ideias habituais. Não posso gritar sobre ela para o mundo inteiro. No entanto, as minhas conclusões baseiam-se na análise médica e no conhecimento dos conceitos mais avançados da ciência do cérebro e da consciência. Tendo percebido a verdade subjacente à minha jornada, percebi que simplesmente precisava contar sobre ela. Fazer isso da maneira mais digna tornou-se minha principal tarefa.
Isso não significa que abandonei as atividades científicas e práticas de neurocirurgião. Só que agora que tenho a honra de compreender que a nossa vida não termina com a morte do corpo e do cérebro, considero meu dever, minha vocação contar às pessoas o que vi fora do meu corpo e deste mundo. Parece-me especialmente importante fazer isto para aqueles que ouviram histórias sobre casos semelhantes ao meu e gostariam de acreditar neles, mas algo impede que essas pessoas as aceitem completamente pela fé.
Meu livro e a mensagem espiritual nele contida são dirigidos principalmente a eles. Minha história é incrivelmente importante e completamente verdadeira.
